Émois...

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Que reste-t-il d'une image froissée
sinon la trace chiffonnée
de traits et de couleurs
qui un jour sans raison
ont ému?

Que reste-t-il dans le regard
sinon l'ombre terne
de formes et d'apparats
qui un soir sans saveur
illuminèrent un peu?

Que reste-t-il dans la mémoire
sinon le nerf meurtri
d'un cœur trop attendri
ébouriffé et saoul
et ignore pourquoi.

Que reste-t-il de tout cela,
dites-le moi,
un bleu triste
sans foudre.
Que reste-t-il,
dites-le moi?

Mercredi¬†12¬†ao√Ľt¬†2009¬†16:24

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